Curso de literatura para adultos mayores:
ESCRITORA FRACASADA
Acá estoy, sentada mirando la hoja en blanco, mi cabeza
parece un nido de caranchos, si al menos en el medio
apareciera un huevo, pero no, nada aparece, ni huevo ni
caranchos. Las musas enamoradas, corrieron detrás de
los artistas. Nada se me ocurre, la desidia se apoderó de
mí, no deseo hacer nada. _ ¿Qué interesante? Ambas
palabras (deseo y desidia) vienen del mismo verbo latino
“Desiré”. La desidia es querer abandonar lo que se tiene y
el deseo es añorar lo que se perdió. _
_ ¡ Ay...! Yo estoy cada día más loca._
Me pongo analizar la etimología de las palabras, cuando el
profesor, que luce cabellos dorados y verdosos, me exige
que el lunes presente un relato literario.
Es un personaje extraño, el profe, se llama Jacinto, obeso,
piernas cortas, no utiliza libro de texto, él mismo crea un
dossier para cada clase, donde incluye una parte de teoría
y varios ejercicios.
El salón, es una lucha incesante de alumnos adultos mayores, que asistimos arañando el curso escolar, con la
sensación de estar siempre rozando la catástrofe del
aplazo. Como si fuera poco, nos chocamos los bastones, se
nos caen los lentes, audífonos, nadie recuerda donde dejo
la tarea, ruedan las lapiceras por debajo de los pupitres, y
la gran duda existencial.
_ ¿Habremos entrado al salón correcto y a la hora indicada?_
Pero lo más importante es que nadie aquí es de una pieza.
El profesor aparece como una figura heroica, pero
también investida de una humanidad que hace que no sea
inmune a errores capaces de arruinar, en dos segundos, el
escaso rédito de nuestro trabajo. No obstante lo queremos y respetamos, sobre todo por el modo en que nos mira
en silencio.
Algunas veces, las clases, mágicamente, se convierten en
bonitas historias, que acarician las estrellas. Posiblemente
inspiradas en el camino que nos muestra el crepúsculo de
nuestras vidas y las añoranzas de aquellos amaneceres,
donde las calandrias cantaban con diferentes trinos una
misma canción.
Me pica la cabeza. Sigo dispersa, por ende, la hoja en
blanco se sonríe. Tenía razón mi madre cuando decía,
dedícate a la abogacía, porque vos… como escritora serás
una fracasada…
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Autor:
marta CARMEEN (
Offline) - Publicado: 6 de mayo de 2021 a las 10:39
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 48
- Usuarios favoritos de este poema: Lualpri, Poeta al atardecer., alicia perez hernandez
Offline)
Comentarios6
No Señora, no son caranchos! Yo bien conozco las melodiosas voces que de sus letras hacen hermoso canto; y el batir de sus alas de brillante plumaje no sé si de sedas, o satín, no es de caranchos señora Poetisa. Los caranchos son de color gris opaco; y éstas avecillas que anidan su bondadoso bien, tampoco son avecillas; son ángeles que han venido a traer los huevos que usted reclama, pintados de belleza y de bien que dignifica mis años viejos.
Soy un afortunado al encontrar en este superior surco de mi vida, éste tesoro que nos comparte llamado POESÍA.
Alimentan mi alma la riqueza que portan sus letras Poetisa.
Un saludo cordial y respetuoso.
Poeta al atardecer.
Pues... me encantará seguir a esta "Escritora fracasada"!!!
Mi admiración y respeto señora por su trabajo bien presentable.
Gracias Poetas por vuestra generosidad.
Reciban mi abrazo fraternal y afectuoso!!
Pues sepa Ud. Marta Carmen que los adultos mayores tenemos mucho de niños, lo se porque dirigí muchos años un club, pero también sepa que sus letras no son para nada de escritora fracasada, se nota en ellas la melodía y ritmo de lo cotidiano y mas que nada la sensibilidad que los poetas y poetisas tienen, lo que pasa es que su estilo es diferente, muchos saludos.
Gracias Poeta Sofanor B.Fournier
por vuestro comentario escrito con tanta cortesía. . Saludo afectuosamente.
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