Hace ya tiempo silencia la tinta
que abriga junto a la flor la madera,
abraza el cántaro llanto de teja
que al oropel roñe a gota infinita.
Yace la mesa con páginas mosaicas,
huérfanas de la mano que las escribe,
del rostro dulcito que las inspira
desde el espacio vacío, que no escribe.
Hoy el viento no contó con rompeolas,
y al filo del descanso de la vida
naufragó el cielo con su ala rota,
durante un esperado derrumbe y huida
que derritió el tiempo y su llama perdida.
Y la tinta calló el rumor, dormida.
Martin Blythe
Todos Los Derechos Reservados 2021
ne m'oublie pas
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Autor:
Martin Blythe (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 12 de mayo de 2021 a las 21:11
- Categoría: Amor
- Lecturas: 54
- Usuarios favoritos de este poema: alicia perez hernandez, mariapdfoxa
Offline)
Comentarios1
Hace ya tiempo silencia la tinta
que abriga junto a la flor la madera,
abraza el cántaro llanto de teja
que al oropel roñe a gota infinita.
...................
Un poeta nunca podrá dejar la tinta , un poeta siempre deja sus poemas en oropel.
saludos poeta
La tinta no se nos acaba, se nos apaga...
Es un pequeño percance de cuando las grietas se abren y se desahoga el polvo.
gracias por leerme querida amiga.
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