A LA MEMORIA DE UN HOMBRE

Hoy a ti he vuelto

y con la mirada

por el dolor nublada

te contemplé mi querido Huerto.

 

Hacia mis ojos

una lágrima acudió

pero de ellos

el llanto no brotó.

 

Porque ya, tu no perfumas el aire con tu olor,

pues la mano del hombre segó tus naranjos en flor.

 

El agua no correrá

por tus regaderas,

llevando frescura

al árbol que la espera.

 

Porque la mano del hombre los cortó

para que yo, te cantara en mi dolor.

 

Ya del verdón ni del jilguero en mi quimera su canto escucharé,

ni sentado bajo la majestuosa higuera tu aire respiraré.

Porque ella, también murió

Dando su vida por las heridas que el hombre le incrustó.

 

¡Oh! pobre ruiseñor, de mis añoranzas amigo

cuán grande es tu dolor, entre las zarzas escondido,

ya no volveré, bajo los álamos, tus trinos a escuchar,

porque a la mano del hombre, su sombra fue a estorbar.

 

Así como mi corazón late en mi pecho, triste y desvalido,

tu canto se quiebra, hoy desde tu lecho, ya por nadie oído.

 

¡Oh! como te recuerdo, mi alberca amada,

con tus cristalinas aguas,

donde mi dicha y mi paz se reflejaba

de rosas siempre perfumada,

hoy triste y enturbiada,

porque solo en ti se refleja

la luna, en la noche clara.

 

Hoy las rosas que conmigo amabas

todas están marchitas y deshojada,

porque a la mano del hombre le interesa

más, su riqueza, que tu olor o tu belleza.

 

¡A dónde fue nuestra casa amada?

Aquella que en las tardes cálidas de verano me cobijaba.

¡Tú casa! Donde la más Pura de las Vírgenes, me contemplaba

mientras, las estrellas en mi alma juvenil eran deseadas.

Como lloro, hoy al contemplar, el altar más puro

convertido por la mano del hombre en el redil más obscuro.

 

¡Y tú, mí amada fuente!

¿a dónde fuiste?

ya no veo,  tus aguas sonrientes,

y con tu cantar, ¿qué hiciste?

¡Oh! como la mano del hombre te ha obligado,

llevándote prisionera por caminos no deseados.

 

Hoy mis ojos no aciertan a ver tu reír

pues fuiste privada de la libertad,

como mi dolor es tu sufrir,

ya ni siquiera puedo, ver tu llorar.

 

Hoy en ti mi amada huerta

solo queda el verde color

¿esperanza o dolor?

no lo sé, si estas muerta.

 

Tú eras un jardín de olores

colmada de pajarillos de mil colores.

Ahora solamente eres un prado

por la mano del hombre cegado.

 

El recuerdo de aquel otro Hombre viene a mi mente.

Como desde su gloria debe llorar tu perdida. Tu muerte.

Porque como a la más bella novia, te llevo a los altares

fresca, blanca, sonriente, colmada de rosas y oliendo a azahares

y por la más bella orquesta fuiste acompañada,

por coros innumerables de pajarillos formada.

 

Y fue aquel otro hombre cruel

quien clavó su puñal sembrándote de hiel.

Pero tú como Lázaro espera la voz,

como el arpa esperó en su rincón,

como desolado y triste espera mi corazón.