En los márgenes del tiempo

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,

pero mi verso brota de manantial sereno;

y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,

soy, en el buen sentido de la palabra, bueno. 

Antonio Machado. 

En los márgenes del tiempo

viejas hogueras sacuden mis cimientos

y me pierdo con los verso de cualquiera 

que me brinde tierra verde

y sombra en los senderos.

Con mis anhelos, mi  prosa y mis edades, 

mi ignorada leyenda quiso, 

a trozos, ir desnudando mi pasado.

Resisten al olvido

las huellas con que vine haciendo mi camino,

ciertas páginas del recuerdo

que tienen demasiadas tarde de soledad y hastío

donde el tiempo pasa más despacio 

y las cenizas del silencio

van llenando de garabatos mis cuadernos. 

En todo cuanto la muerte no pudo robarme, 

los ayeres grises, la lluvia en los cristales,

las rimas y los cuentos;

quedan alojados mis secretos.

En este patrio frío maldije

mi ayer y mi destino

y sembrando mis semillas

yo vine haciendo mi camino 

sobre los márgenes del tiempo.

Pero quisieron mis letras y mis ansias

descubrir en los surcos de mis huellas

la hermosura de los grillos que cantan a la luna.