Escribir se volvió un placebo, todo lo que inunda mi alma ha rebosado en mis letras.
El propio arte se alimenta del caos y en mí habitan muchas penas.
Ahora entiendo a Alonso Quijano ingenioso hidalgo.
También me he perdido en textos y mi mente ya no se encuentra.
Como Van Gogh mi inestabilidad empieza a dar evidencia alterando el matiz.
El insomnio me despierta en una noche estrellada donde la melancolía me deja frente a la ventana.
Solo puedo abandonarme en los brazos del arte.
Y consumirlo en un intento por llenarme.
Y lo expulso, pero no se queda en mis apuntes.
Me anestesia en horas de la noche calmando mis males.
El cielo nocturno se ciñe sobre mí.
Y vuelvo a pelear contra todos mis gigantes.
Ya no despierto en mi habitación, me he vuelto el arte fuera de mi ventana, soy aquella noche estrellada en la que los colores estallan.
Autor:Dolcezza 🌹
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Autor:
Dolcezza 🥀 (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 7 de julio de 2021 a las 00:41
- Comentario del autor sobre el poema: El arte nos salva o al menos hace todo un poco más llevadero.
- CategorÃa: Sin clasificar
- Lecturas: 16
- Usuarios favoritos de este poema: Lualpri
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