Me he dado cuenta
que los muertos no mueren.
No realmente...
Habitan aquí,
no como espíritus de humo,
no fantasmas translúcidos.
Aquí están,
sobre nuestro cuerpo sólido,
cada palabra imitada,
todo trastornado
atisbo de memoria.
Nuestros muertos
nos moran,
y es por eso
que no mueren.
No realmente...
Viven en las copias:
envases de juventud
e ignorante inocencia.
Nuestras casas, sus lápidas.
Nuestro recuerdo, su epitafio.
Cada lágrima solitaria,
evidencia de su inmortalidad.
Cuánta ausencia hay en las criptas.
Cuánto vacío bajo tierra.
Los muertos no mueren,
y tal vez los fantasmas existen.
Somos nosotros,
que con nuestra nostalgia viva
e ilusiones que reculan,
resucitamos a nuestros muertos.
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Autor:
Christian (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 5 de agosto de 2021 a las 16:48
- Comentario del autor sobre el poema: "Había sufrido la muerte de los vivos. Ahora anhelaba la inmersión total, la segunda muerte: la muerte de los muertos." - María Luisa Bombal
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 51
- Usuarios favoritos de este poema: TITANIO 333, alicia perez hernandez, 🖤🍃Meigajaz ☯💞
Offline)
Comentarios2
No, no están muertos mientras exista un registro, alguien que los recuerde, algunos con sus genes.
Ellos, los que se van de nuestra vista, siguen en nuestras vidas y la ocupan de muchas formas.
Maravilloso trabajo y un gran tema de reflexión. Gracias por compartirlo. Saludos.
Están con nosotros muy dentro hasta el último suspiro de nuestra existencia, sus recuerdos los llevamos grabados en el Alma..
Un placer leerte poeta..
Abrazos cordiales
Meigajaz 🌹
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