Dicen de mi locura…
cuando los veo mezclados
en esa larga fila de hormigas…
Ellos, los que me sumergen
todos, los que me ignoran
vociferan consignas
claman cosas que no comprendo.
Por qué…
¿me envidian la posibilidad
de irme lentamente
entre las sombras del atardecer…?
¿Soledad?…
Nunca la podré lograr
en medio de esas incesantes voces
que me ordenan…
……..
tantas cosas, me dicen...
y esta mano izquierda…,que no obedece
y lentamente intenta abrir el cajón…
Prendo la luz y observo en detalle la pistola…
Con la mano derecha
comienzo a escribir las razones…
en tanto con estupor observo
mi mano izquierda levantar el arma…
mientras pienso que uno
puede acercarse a la locura
con el vértigo de la imaginación…
pero también puede
observar a su alrededor y asustarse.
Levanto la mirada hacia la ventana
recordando que
había visto un arco iris, durante la noche anterior
sabiendo que también
me sería imposible llegar a él…
En la ventana, la noche gana
y mi mano izquierda, lentamente
deja el arma en el cajón
y las voces claman
en desorden
por mi.
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Autor:
Esteban Couceyro (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 22 de agosto de 2021 a las 10:56
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 73
- Usuarios favoritos de este poema: Martha patricia B
Offline)
Comentarios1
Amigo Esteban el chiste es no escucharlas. Abrazo cuidate
Puede que sea así, estimada Martha, pero la consciencia del personaje , no puede prescindir de su aparente entorno.
Un abrazo, con los dos brazos y correspondientes manos...
Esteban
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