No sé lo que escribo,
por eso mismo confío en su existencia.
La página deshecha es cianuro,
si conlleva el escarmiento más contundente
de la luz decapitada.
Trance y descanso sonoro
de tus huellas venturosas ,
que ignoran donde conduce
el camino de vuelta.
Todo llega cuando desaparecemos.
Como el día débil del rayo,
pegado a la ausencia posesa
de la ventisca.
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Autor:
ubik (
Offline) - Publicado: 10 de septiembre de 2021 a las 08:44
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 38
Offline)
Comentarios1
Ubik, que buen poema. Es bueno reconocerte; tal vez tú no sepas lo que escribes, pero tu yo interior lo sabe y tú cerebro también. Saudos, que tengas un feliz fin de semana.
Reconforta tu sabiduría Mariela muchas gracias
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