Otoño

Vivimos de recuerdos porque no sabemos escribir historia... Y entonces se tiñen de lágrimas nuestros ojos.  Idealista el alma que pinta el mañana con la palabra ayer sabiendo que el peor error es marcar un horizonte partiendo de memorias, acaso el hombre ha aprendido algo de la experiencia más allá de estar condenado a repetirla?, Haciéndose creer absurdamente que el resultado puede cambiar si se alteran los factores, suponiendo así burlar el destino...
Que torpe se hace el corazón cuando se ama,  y que necia es la razón cuando inventa futuros adyacentes a manos que no están hechas para sujetar nuestro camino.

JPMV