En ocasiones hablo mucho, pero no digo nada,
las personas a mí alrededor se llenan, yo me siento vacío.
Las palabras son punzadas para mí,
creo historias que nos son más que eso,
a veces me creo las cosas que digo,
a veces digo cosas que ni yo me creo.
Pierdo mi esencia, mi ser se diluye;
no soy el personaje de las historias que cuento,
ese es otro, alguien más apuesto, sociable, elocuente
experimentado, que siempre sabe que decir y que hacer
y agrada a las mujeres,
muy contrario a quien en verdad soy,
a quien cuenta esa historia.
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Autor:
Fernando Diaz (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 4 de octubre de 2021 a las 01:57
- Categoría: Reflexión
- Lecturas: 41
- Usuarios favoritos de este poema: 🖤🍃Meigajaz ☯💞
Offline)
Comentarios1
Nos ocurre a veces cuando hacemos una justa autoevaluación... Historias de vendedores de humo, deben existir muchas, tal vez es una especie de expresión para dejar sentado lo inútil del negocio. A veces nos pasa en esta vida que sin darnos cuenta resultamos vendiendo humo.... Es una de tantas historias que leí de una colección de cuentos ocurrido en un barrio de serracenos en la lejana Alejandría.... La titulé y la compartí en YouTube con el título El precio del humo.... https://www.youtube.com/watch?v=_unDnXwU3mk
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