...Siempre con retraso
Siempre el polvo o la estela de lo que fue
Una oportunidad
Es la costumbre un sueño que no quiere despertar
Es la constancia el recuerdo de un suspiro
Y todo lo que hacemos no es para comunicar
Imagino una montaña de intenciones
De esfuerzo en días y noches
Para no conseguir absolutamente nada
Una horrible sensación
Ya no insistamos más
Ya no nos protejamos de nosotros mismos
Ni creemos falsas esperanzas
Para qué
A un lado la vida onírica
A un lado los dulces del ayer
Que en este manantial ya nada es transparente ni gris
Adiós a los días
A todos los días...
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Autor:
Allen Andree (
Offline) - Publicado: 2 de noviembre de 2021 a las 22:18
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 19
- Usuarios favoritos de este poema: 🖤🍃Meigajaz ☯💞, Tania Maria
Offline)
Comentarios2
un constanter despedirse
Alguien dijo que todos sus días son adioses.
Simplemente no dejar todo al "Destino" saltar hacia lo desconocido, cuando fue algo conocido? ni siquiera un día fue igual a otro a pesar de esas costumbres, siempre ha prevalecido ése aroma a belleza inexplicable...
Es cierto que ningún día es idéntico a otro. La costumbre a veces parece una ceguera.
Así es... Aunque en el fondo se sabe que no es esa inercia 🙂❤️
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