QUIEN JUEGA…

Quien juega con la vida.

Quien es dueño del destino que nos hace ser

y -sobre todo- no ser.

Quien sabe hacia dónde vamos.

Yo no lo sé.

Solo sé que estoy aquí.

Y no sé para qué.

Quien maneja los hilos oscuros

de toda esta suerte que nos estrangula

el tiempo.

Solo siento una cuerda ajustándome el corazón

y al aire dándose vueltas,

oliéndome y luego pasando.

Pasando, pasando

arrastrando mi rostro y dejando

algo demacrado, desconocido,

casi horrendo, que los perros infelices

se lanzan a ladrar.

Tal vez esto no es la vida.

Quizás todo esto es parte de un juego macabro

donde uno nace sin los naipes de la suerte,

abrazado a los espejismos sagrados

de la naturaleza

Y sigo por aquí sin entender nada, sintiendo

que los ojos se me arrancan

en la noche densa y las manos como pájaros que caen

lentamente para morirse.

Sigo sin entender como el silencio puede ser más oscuro

que la noche y más punzante

que los clavos de un ataúd.