La razón del vivir, los por qué de nosotros
son preguntas inquietas de lo aparente
dudas del que sabe y no comprende
caminos infinitos que llegan en el último paso
solo al inicio dudoso de nuestra ignorancia.
Cuánta vida ha muerto
en los silencios abandonados
cuánta muerte vive
en el recuerdo del mármol.
Podemos pensar, que todo morirá
pero prefiero pensar
que lo construido
en cada una de nuestras imaginaciones
en algún lugar vivirá su historia
en infinitos planos.
O es que seremos nosotros
universos individuales
colisionando con una realidad común.
La vida, puede que sea ese instante efímero y esquivo
que deslumbra en un interrogante
de difícil explicación.
Navegamos por la vida
y el mar no es eterno.
naufragamos en ese instante
y el mismo mar, nos salva.
La muerte, es una experiencia
que nunca sabré explicar desde el amor.
Solo se, del morir
la razón mecánica que claudica la vida
pero el amor perdura, aún en la ausencia.
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Autor:
Esteban Couceyro (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 19 de diciembre de 2021 a las 09:22
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 35
- Usuarios favoritos de este poema: 🖤🍃Meigajaz ☯💞
Offline)
Comentarios1
Que alegría volver a leerte mi amigo querido, se te extrañaba un mundo...
abrazos infinitos con la alegría de la bienvenida 🤗🤗🤗
Jaz
Gracias queridos amigos, me haré notar..., quizá comola piedra en el zapato....
Un fuerte abrazo.
Esteban
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