Otoño nuevo

Dominatorque

I (El Bosque)

 

 

Lágrimas de muerte,

Alimentan el viento.

Otoño, se acerca extenso,

Con su traje de viejo hierro,

Enterrando en su camino,

Del mundo, las sombras .

.

Árboles del campo, duermen

De su antigua belleza en destierro

Ocultan la vida, bajo el seco sayo

De sus raíces más hundidas.

.

Aves últimas , cantan

Sus trinos desnudos

La brisa silva, sin campanas verdes

Envejece el bosque

Entre las canas del frío

Y silencios de la espera

 

 

II (El Mar)

 

Grises cielos te mecen

Antaño tú, de las luces reina

Solo bajeles sin velas

Y gaviotas, te sobreviven .

.

El otoño no halla tu casa

No oxida tus crines bravas

Tan solo olvida

Los brillos azules de tu sangre

Las últimas huellas en la orilla

.

Conchas y caracolas

Desentierran su nácar pulido

Horadadas como semillas

Bajo la estéril caricia de las olas

Pacientes esperaban , para fingir vida,

Entre tanta resaca de espuma

Y recuerdos de calma salina.

.

“Otoño llega , lentamente,

El sol se aparta , los colores se duermen.

Del mar a la montaña,

Sobre el alma , todo queda herido”

  • Autor: Dominatorque (Offline Offline)
  • Publicado: 10 de septiembre de 2010 a las 04:02
  • Comentario del autor sobre el poema: Hace un par de días hablé con una persona sobre el Otoño, me describía el paisaje de ocres sobre los árboles,, en mi caso, es que vivo junto al Mar y no conozco en primera persona esa imagen . La conversación me estimuló a describir (a mi manera) ese doble Otoño campestre y marino, espero les guste y me perdonen si me extendí demasiado.
  • Categoría: Sin clasificar
  • Lecturas: 274
  • Usuarios favoritos de este poema: ivan semilla, nellycastell
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Comentarios +

Comentarios9

  • Lena

    Es bello el poema, con una descripción verdadera del otoño, que pareciera lo has pasado entre árboles sin hojas....el otoño al lado del mar está fresco y divino, no podía faltar nada aunque se hiciera extenso el poema
    Felicitaciones y gracias por el regalo.
    Un abrazo
    Lena

  • ivan semilla

    BELLISISMOS!!!
    ES VERDAD QUE LA BELLEZA SERA DOBLE CON ESE OTOÑO BOSQUE MAR!! PARECE IMPOSIBLE QUE EXISTA NO?
    PERO LA NATURA ES ASI, BONDADOSA CON NOSOTROS.
    LASTIMA QUE NO SEAMOS RECIPROCOS NO?
    TE FELICITO AMIGO.
    ME ENCANTO!!
    ABRAZO GRANDE

  • nellycastell

    No hay nada que perdonar, sabes que si no te extiendes no eres tú, además uno siempre quiere leer más de ti, qué diferencia de otoños, pero siempre debe producir las mismas nostalgias, a mi en lo personal me duele ver las hojas deperdiciadas en el suelo y siento el mismo dolor que deben sentir los arboles. Muy buen poema amigo, me lo guardo. abrazos

  • Edmée Cobo Giancáspero

    MUY BELLO, EL OTOÑO ES UNA ESTACIÓN QUE HAY QUE VIVIRLA EN ALGÚN MOMENTO Y EN EL ALMA DE UN POETA ES PAN QUE ALIMENTA, ESCRIBES MUY BONITO Y TE FELICITO.

    SALUDOS DESDE SANTIAGO DE CHILE

  • KALITA_007

    soñadas tus letras, hermosamente le has plasmado desde tu corazon...
    lindo, lindo
    kalita

  • SASI12

    Amigooooo, que gusto volver a leerte y con esta maravillosa poesía, laas dos descripciones que has manifestado las he vivido, las he sentido al leer tus letras, que nostalgia, que viento en la cara, eres un gran poeta amigo y extiéndete todo lo que quieras, yo no me enojo jajaja.

    Un abrazo muy fuerte amigo querido.

  • mirada

    QUE BELLO, MI PECHO SUSPIRA ONDAMENTE, RECORDAR EL OTOÑO, SI ES LA ESTACION MADRE DONDE NACEN LOS MEJORES POEMAS. LINDO CARIÑOS

  • Fransua de la Troya

    El otoño que tampoco siento,
    que quisiera acariciar...
    Hermoso...

  • Insomnioptera

    Pensé que habían sido los poemas los que se fusionaron y eligieron el tiempo de escribirse, tal vez por eso deberían ser ellos quienes se disculpen.
    Al final de los versos pude por fin mirar las hojas y los troncos, lánguidos e inestables, sobre las olas locas. Y esta vez el poeta se merece las gracias, por permitir que alguien pueda fundir imagenes tan disonantes en una galería imaginaria.

    Yo vivo en la ciudad, aquí no hay muchos árboles ni mucho menos mar, pero nos queda la imaginación depositada en la poesía, que despega de páginas... y mientras es... no sé cómo, deja de ser virtual.



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