Se hace la noche.
Tus cabellos se tintan de brea.
La hoguera hace abultadas brasas.
Los cuerpos dan su verdor a los pinos del pinar.
Ojos atónitos, observan lo azul.
Desnudez desde la última luz.
Sedas y telas se entrelazan con las pieles.
Un suspiro zarandea las hojas, cada vez que nuestras manos son rieles.
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Autor:
Moliner Vallés (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 13 de febrero de 2022 a las 16:57
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 52
- Usuarios favoritos de este poema: A.sanz
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