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Arde un campo de semillas,
siembra hecha de fuego,
Ayer manos de abiertas,
Haciendo la vida
Mas humana.
Mas amor.
Mas sueños.
Manos más manitas,
¿Quién comprende
la libertad y el fruto?
¿Y el fruto de la libertad?
Semillas en los bolsillos,
para cuando mueras .
Los girasoles te recuerden,
en tierras ajenas,
dolor sin causa.
¿Qué girasoles brotaran,
entre la muerte y la esclavitud?
Pedazo de historia,
locura bélica.
El asombro de un niño,
herida escondida,
mañana el dolor.
¿Qué harás?
A veces el dolor
es mas extenso que el tiempo.
¿Qué harás
con tus semillas de girasol?
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Autor:
OscarCampos (
Offline) - Publicado: 27 de febrero de 2022 a las 20:27
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 51
- Usuarios favoritos de este poema: Rafael Huertes Lacalle
Offline)
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