A una poesía afable, tranquila,
sencilla, sin porvenir, sin remedio,
perfectamente estéril, como un campo
de dinosaurios enmohecido. Sí. A eso
aspiro yo. A una poesía que no se ocupe
de ningún tema, de ninguna materia,
de ninguna duda, y que quiebre en cambio,
todos los inoportunos senderos del desequilibrio.
Un arroyo de agua de vectores inquebrantables,
una señorita de uñas dulces que no pronuncie
nunca tu nombre, hombre, una poesía ciertamente
obtusa e idiota. Una poesía que no se entrometa,
en fin. Donde no florezcan, incisiones puras
en las mejillas ni en los párpados, y que inaugure
una nueva etapa en la historia. Antes, de pena me
iba muriendo; déjenme tener pues,
la última risotada-.©
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Autor:
Ben-. (
Offline) - Publicado: 2 de marzo de 2022 a las 11:59
- Categoría: Triste
- Lecturas: 54
- Usuarios favoritos de este poema: alicia perez hernandez, Carlos Eduardo
Offline)
Comentarios3
...discrepo con el discuro poético amigo Ben. Tu obra es profunda, atinada, expone con fuerza lo que se propone..En éste de hoy, haces creer al lector lo contrario dando un giro contundente, como recogiendo la madeja al cierre del poema...Eres genial !..
feiz día poeta...
Fue sólo ironía, Syol *, te lo agradezco mucho. Un abrazo fuerte!!
Comparto criterio con Syol, se que escribes bien y yo disfruto de ello.
Un abrazo
Gracias, eso me anima, un saludo Antonio!
Sería una obra de arte,.
Gracias Carlos, Toki, un saludo!
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