Es la fórmula incierta
el caos sobre todo, su rotura
el hecho de la atmósfera titubeando
solitaria sobre el mar. Dan naciones
para ciertos ombligos, ganan el pan.
Se suman a la desventaja del cuerpo,
donde amasan su fortaleza el deterioro
y la acumulación de sábanas empapadas.
Es el sol y sus hilos dentales, telefónicos.
Son helechos dormidos los que supuran
red de retahílas y aspectos nocivos; la muerte
crece como un entorno apacible.
Como un gran murciélago, la luz se ha dormido.
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Autor:
Ben-. (
Offline) - Publicado: 28 de marzo de 2022 a las 03:48
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 31
- Usuarios favoritos de este poema: alicia perez hernandez, Alberto Diago, Antonio Miguel Reyes, Lale Neda, David Arthur
Offline)
Comentarios4
Ben, te felicito porque el surrealismo es una ciencia interminable y tú no tienes miedo a lo desconocido, adelante poeta
Muchas gracias argantonio, un abrazo!
Gracias Antero por puntuar abrazo!!
Inspiración.
Un abrazo
No creo que guste mucho por aquí, pero me alegra que a ti lo haga. Un abrazo Antonio, y gracias!
Solo ciertos ombligos tienen la suerte amigo ...Los hilos llenos de conveniencias .....Bueno hoy .....Abrazo del alma .
Y tanto amiga. Y tanto. Un fuerte abrazo Lale y mi gratitud inmensa!!
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