No hay poesía;
hay poemas, como
ligeros balanceos
que del aire cuelgan.
Realidad inexistente,
la realidad viaja con
la muerte, vida disecada,
pañal tostado al sol,
como una vieja calavera.
No hay poesía, acaso
vacilantes nubes u ocasos,
sostenidos entre los empedrados
de cualquier ciudad. Una nebulosa
de apósitos que fingen
una estatura humana. Rozando
lo poético. Se callan
las barcas donde quise viajar,
realidad inexistente, amor
que naces a una hora interesada.
Me gustan las piernas altas,
los brazos orgullosos, y las sombras
del salón. Realidad, inexorable,
que pasas sin saludar a nadie-.
©
-
Autor:
Ben-. (
Offline) - Publicado: 24 de junio de 2022 a las 15:18
- Categoría: Reflexión
- Lecturas: 44
- Usuarios favoritos de este poema: Martha patricia B, alicia perez hernandez, Carlos Eduardo, David Arthur
Offline)
Comentarios6
Hay poesía oculta en hechos realistas, existe la poesía para traer belleza donde no la hay
Vamos, una poética basada en el simple o puro adorno, no? Eso que mencionas tampoco es poesía, pienso, un abrazo y gracias clonariel!!
Malinterpretaste. Yo concibo la poesía como la manifestación de la belleza. Los sentimientos o hechos concretos de la realidad son puros o toscos, y la poesia los transforma. Es una transmutación
Poesía... eres tú.
Gracias Alicia, aunque ejem, lo dudo...un besote linda!!
Sí, puede ser clonariel, pero yo me baso en cierta filosofía que no concibe poesía sin verdad, más que sin belleza...no sé si expliqué. Bueno, así quedamos bien. Un saludo amigo!
Yo si te saludo para decirte que admiro tus escritos.
Un abrazo
Sí, un abrazo y mil gracias Antonio!!
Un saludo Ben. Me ha encantado la metáfora del pañal tostado al sol. Un placer leerte.
Muchas gracias Golpe de mar. Un saludo!
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