La noche está pintado de agonía
cuánto poesía muerta hay en la alcoba
sobre la cama solo duermen
nuestra amor y locura
hace mucho tiempo
ambas ya no pueden despertar...
Nuestra ventana tan sucia de insultos y agravios nos impide ver
aquel árbol que sembramos
con las ilusorias manos del tiempo
que quiso dar frutos y flores
pero solo creció oscuro y torcido
enorme como un faro el intento
guiarnos en las tormentas más tempestuosas de nuestro amor egoísta
del gran océano que fue nuestra vida...
Y esa puerta tan lejana y sonora
dejó de abrirse hace mucho tiempo
cuando queríamos conversar,
aprendimos con los años
a entender su idioma inconfundible
del silencio
su color catatónico definitivo y atemporal
Ahora solo, insistentemente solo,
termino este libro interminable
que lo cambiará todo...
"Crónica de una muerte anunciada"
Donde yo termino de entenderlo,
o alguien termina de entenderme..
A mí.
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Autor:
ղҽցαԵíѵҽ ตαղ 🍃 (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 12 de julio de 2022 a las 12:41
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 26
- Usuarios favoritos de este poema: Melissa 94, alicia perez hernandez, Violeta
Offline)
Comentarios1
Nuestra ventana tan sucia de insultos y agravios nos impide ver
aquel árbol que sembramos
con las ilusorias manos del tiempo
que quiso dar frutos y flores
pero solo creció oscuro y torcido
enorme como un faro el intento
guiarnos en las tormentas más tempestuosas de nuestro amor egoísta
del gran océano que fue nuestra vida...
.......................
En ocasiones el amor se vuelve egoísta y solo queda catatónico
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