La fuente de su caudal

La fuente de su caudal abriéndose paso por estrechos laberintos húmedos, fue la agitación de una víbora que deslizándose sin consecuencia escarbó hasta agrietar la transparente capa del placer.

No es poca cosa, es decir; lo fue todo entre lo poco, porque efímero son los pequeños roses quedan inicio a los grandes finales, esos pequeños golpes convulsionando todo allá adentro, haciéndose amo del blanco en las miradas perdidas.

Hay una razón para mantener el vino blanco exclusivo, pocos merecen extasiar el paladar y embelesar el olfato de ese hedor, que bien no podrá ser comparado con el jazmín, aunque es nulo el interés sobre la fragancia de la primavera, cuando restregando el rostro en los más vibrantes labios voluptuosos está la ingenuidad de comparar la grandeza sujetando los cúmulos de estrellas hechos polvo y sólo al concluir, disminuirse a la inocencia de un pequeño niño que aprende a dar sus primeros pasos.