I
La voz de las hojas que cuelgan,
pasos que se acercan,
el parque de siempre,
donde dormían los abuelos,
los periódicos del día,
eran genios políticos,
técnicos deportivos,
sabían de todo...,
mis abuelos.
II
Demasiadas flores en el suelo,
tal vez estén en el cielo,
jugando cartas,
apostando al equipo ganador,
es la misma plaza,
la misma iglesia,
la misma gente.
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Autor:
Gerardo Barbera (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 28 de agosto de 2022 a las 14:33
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 36
- Usuarios favoritos de este poema: Jota Isak
Offline)
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