POR SER PEQUEÑO ES GRANDE

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Pequeño es mi pueblo,
como el resumen del amor agotado
en la noche de los eternos.
Así pues de la majestuosa estrella
llega un ínfimo punto al firmamento
ocultando una historia inmensa
grabada en la garganta del universo
del modo en que la faz de esta tierra
recibe el cuerpo de mi pueblo
envuelto en torcidas oliveras,
centinelas de su largo misterio.

Y es que;
no hay lugar con el perfume de su noche,
no hay azul con esas nubes de su cielo,
su atardecer lo recubre todo en bronce
como tul de lumbre fundido en el viento.

Sus calles son de luminosas hogueras
cuando florece el mediodía,
son de plata y luna llena
cuando duermen las golondrinas
y pasean los cometas.

Su cintura es la de una dama
sus calles lentas y escarpadas
su silueta de vetusta acuarela
sujeta sobre las casas de piedra
entre sinuosas ventanas blancas
negras alcobas abiertas
para engullir nudos del viento
sembrando en nuestra frágil templanza
el firme peso de los recuerdos
mientras tejen las arañas
sus grises y tercas telas,
hiedras calladas del tiempo,
envolviendo mecidas albarcas,
heridas antaño de huerta,
curtidas por mil cosechas,
sumidas en la sombra mas delgada
de una cambra imperecedera.

Brillan sus fachadas blancas
para el vecino que regresa
con la sonrisa en su cara,
melancolía en la mano izquierda
y en la derecha una espada
entre los pliegues del camino
contoneándose entre olivos
que le empujan y acompañan
a su añorado destino
con la mirada como ensoñado
en un mágica siesta
de sus perdidos veranos.

Ese que al pasar junto a la era
se cuida del sol naciente
para contemplar con devoción
su pueblo acostado en la ladera,
con dos lagrimas de poniente
que por sus ojos se derraman
mientras exhala su respiración
con hormigas en el vientre,
cuando pasa por el puente
para alcanzar el horizonte
de la plaza de la emoción.

Esa plaza que le hace el amor
a las particulas de la algazara,
esa plaza que besa la noche
como se besa a una amada,
la que en agosto abraza la fiesta
y la lanza sobre el aire,
como se alza la novia del mundo
sobre los brazos del amante.

Y solo allí pueden ser todos uno,
los jóvenes y los mayores, agitando todo el valle,
saliendo de sus casas, viviendo juntos en la calle,
durmiendo en sus casas, dejándose la vida en la calle,
vecinos honrados de la España añeja.

Y es allí, entre las risas y la orquesta,
donde los hijos y los padres
allí, bajo la luna de Valencia
todos juntos somos compadres.

Una plaza rebosante de alegria
como una vibrante colmena,
es allí donde estalla la vida
y la aurora nos acuesta.

Allí bailamos y soñamos
allí hablamos y reimos
allí en la plaza imaginamos
que podemos volver a ser niños.

Pero decir "yo amo a mi pueblo"
me parece inconcebible,
como llenar la boca del aire
que hay en el mundo entero
sin el menor de los esfuerzos
y esa abstracta trascendencia
se presenta inasible.
Pero aun a riesgo
de caer en tópico prescindible
puedo afirmar que daría la vida
por cuatro de sus calles,
la fruta de sus cerezos,
por el poniente de sus tardes,
la flor de los almendros
cual rosados tatuajes,
por su luna del silencio
flotando sobre los cerros,
yo daría la vida por su río,
daría la vida por sus zarzales
y daría la vida por los amigos
de mi pequeño pueblo del valle.

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