TRIBUNA

Qué es lo que divide este mundo

Qué se aloja en la frente de quienes esperan

De quienes son repulsivos a la espora

 

En qué materia está el hallazgo

Qué se consume a las tres o cuatro de la tarde

Dónde está la arena del silencio

 

Invade el dolor de los días

Constantemente nos reconstruimos

Y solo hay reflejos de soledad

 

Ya nada resulta extraño

Todo da lo mismo

Hemos sucumbido al color de este presente

 

Ya nada nos arropa

Todas las apuestas ahora resuenan en mil sinsabores

Cada mañana es un círculo de pecado

 

Quisiéramos vivir 

Y la vida misma nos recoge con espinas

Quién soy en el futuro

 

Y no es la paz lo que buscamos

Son cuatro o cinco estrellas

Es un regalo que insiste estar perdido

 

Y ahora qué haré con lo que tengo entre mis dedos

Dónde descansará mi mirada

Dónde nacerá la ilusión

 

Es esta frivolidad lo que se acerca

Es la adopción de una indiferencia

El doblaje de una tentación

 

En qué nos convertiremos

A las tresbo cuatro de la tarde

Qué dominará mi espera

 

Dónde está lo que no veo

Y qué abraza tu silencio

En un castigo que es distancia