Destierros

Escritos al compás de Relojes

que ahuman Misterios...

Distancias Lejanas

se escuchan Silentes...

Rítmos que acusan

la Savia Mística de Versos

que Mueren...

Horror Nocturno

sin Brújula

en donde anida el Destierro...

La Cicuta de Sócrates...

El Alba ceniza del Persa...

Las Musas de Beethoven...

Y el Eco Agudo, Sordo y vestido de Sangre

en aquellos Labios Cerrados y Muertos...

Lejos de la Noche

mi Alma busca Palabras

distraídas y Adversas,

que Apagan el fuego Hirviente

de mis Venas

y de mi Pluma sin Tinta

que jamás Muere...

(Bebo ya el Rocío dulce

de aquel Sortilegio que en Embrujo 

no amaina

y destierra Victorias)...

(Patricia)