Dónde, dónde
permaneced quietos
en vuestros solitarios aposentos.
Dónde, dónde
quizá en aquellos páramos
desérticos, monumentos,
en la distancia, de los grávidos
cuervos que frecuentan el río.
Se estancan los labios
sin numerarse en secuencias formales.
Se cubren de óxido, hollín, las manos
de terciopelo. Y el averno se distingue
como una celosa reina. Oh abismos,
donde mi cabeza se recrea, y pace
junto a la voluntad extinta de un galápago,
de un ciempiés, de una raíz marchita!
Y en ese oscuro diván, de hojas ya aplastadas,
cunde la sinfonía de un gramófono sin aguja.
Ya siempre sin aguja...-.
©
-
Autor:
Ben-. (
Offline) - Publicado: 24 de noviembre de 2022 a las 03:14
- Comentario del autor sobre el poema: Pienso, a raíz de un comentario muy apropiado, de todos modos, que no es preciso dignificar el surrealismo, o la escritura puramente automática, como pretendo que sea la mía, escribiendo un tratado de aclaraciones al respecto del poema; creo que el fin último del poema, es crear belleza, aunque sea subjetiva, por supuesto. Un saludo y abrazo a todos mis lectores, gracias!
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 31
- Usuarios favoritos de este poema: Haz Ámbar, Freddy Kalvo, Martha patricia B, alicia perez hernandez, David Arthur
Offline)
Comentarios4
surrealista pero descriptivo poeta gracias por compartir
Se estancan los labios
sin numerarse en secuencias formales.
Se cubren de óxido, hollín, las manos
de terciopelo.
besos besos
MISHA
lg
Gracias Misha. Abrazos!!
Así es el arte mi estimado, crear belleza e interpretarla de acuerdo al sentir o experiencia de cada uno, tanto del creador como del que disfruta de la obra.
Cariños a la distancia☺
Así es Marilyn. Un fuerte abrazo y mil gracias por tus apreciaciones!!
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