Libros viejos

Veo caer con dulce tristeza el polvo que yace en las hojas de papel,

No de un libro cualquiera, sino de uno que leí miles de veces,

Y por terquedad o por torpeza me aferre a él, del amor al odio, del odio al amor,

En mis dedos quedan incrustadas las cicatrices que al pasar de página me dejaba a veces,

Y por más que lo intente, aun no comprendo los pies de página que en letras pequeñas me decía ya no lo intentes,

Pensé que sus líneas me ayudarían a caminar sobre las aguas,

Pero cuando mis pies se remojaron un poco, me hundí,

Mientras el resto podía caminar.