Herida

Herida...

Intensa...

Abierta...

Moribunda de Epitafios

y entre Lápidas sin Tino,

En el Jardín de los Cuchillos

Sangra el Alma 

cuando el Corazón 

que hierve y Muere

Saborea el Sabor de las Ausencias

que Ser, jamás debieron...

Ausente la Sangre

Y la Vida a los que diste...

Cuchillada Astral 

del mero Persistir sin Vida Alguna...

Errante Paradigma Arcaico

constelado en el mismísimo Zodíaco...

Diluvia en chorros de Alma

mi Espíritu Sin Lágrimas...

 

Azota y muerde las Anclas

entre las Mares Ondulantes

en las que,

mi Barca de Sola soledad, poblada

Declina  y Encalla ya,

sin Esperanzas...

 

(Patricia)