Filo

Es el Filo de la Navaja

escondida entre Grises anticuarios...

 

·Es la Sed que comprime

mi Ser en Tinieblas...

 

Es el Punto y Coma y la Sílaba

Muertas ya, en la Página en Blanco...

 

Entre vanas Dichas 

y el mismo Infinito, transcurre mi Historia

que no detiene Caída...

 

Es lo Postrero y el Presente continuo,

El oblicuo Alfil y el Mundo en Cenizas,

que no calla...

 

Son los Tiempos en Desiertos dormidos...

 

Es la Cábala y el Hombre, su Instante...

 

La Certidumbre de Polvo

ahogada entre Bronces Firmes 

y aquella estatua ligera...

 

Es la Aguada Primera,

(que ya no espera,

tus Horas)...

 

(Patricia)