Esa flor

José Domingo

La flor del poeta medra en una maceta,
huele a versos y cotillea con los tiestos.
Un día que llovía, yo vi a una que dormía
las alas mojadas, soñaba que se ahogaba.
Eso te pasa cuando escribes versos,  
con sueño se te acuestan a sobar la siesta.

Con pétalos de amor se hizo este dolor
con lágrimas frías se marchitó
¡Oh noche helada
que lloras
sobre mi linda flor!

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