La flor del poeta medra en una maceta,
huele a versos y cotillea con los tiestos.
Un día que llovía, yo vi a una que dormía
las alas mojadas, soñaba que se ahogaba.
Eso te pasa cuando escribes versos,
con sueño se te acuestan a sobar la siesta.
Con pétalos de amor se hizo este dolor
con lágrimas frías se marchitó
¡Oh noche helada
que lloras
sobre mi linda flor!
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Autor:
José Domingo (
Offline) - Publicado: 19 de febrero de 2023 a las 04:40
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 46
- Usuarios favoritos de este poema: Vogelfrei, migreriana, Ed-win, Annabeth Aparicio, Ben-.
Offline)
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