RESUCITADA

Es ese Místico Destello

De una Lámpara que se apaga...

Es la Cruel Luna desmayada...

Es el Sol hecho Cenizas...

Y es la Vida que me corta en Cuchillos y Hachas

En Carne viva y en Malditas llagas...

Es el Sin Olvido de una Infancia y una Adolescencia

Que danzan en mi Mente Tambaleante

Cortadas en Jirones De Sangre Coagulada...

Son los Recuerdos de Luto Imborrables...

Es la Sin Memoria en temblores y Pesadillas

que me clava una y otra vez la Punzante Flecha

de Cicuta envenenada...

Es el Lumbre del Día y la Oscura Noche que no lloran....

Es el Hambriento y Torvo Cuchillo que jamás Muere,

que me desangra en  Ayeres, Ahoras, Mañanas,

en Cercanas Lejanías y en Siniestras Luces Opacadas...

Es la Suerte de mi Suerte entre mil décadas Partidas,

Que en brutales Batallas de Saña Cometidas:

¡Me han hecho Ave Fénix y cada vez caída, Resucitada!...

(Patricia)