Horas...

Horas Largas que dibujan

un Alba Rota

en el Cristal que une los Reflejos de un Instante

que ya muere...

Horas, Minutos, Segundos que no Imploran

ese Goce Antiguo entre Símbolos y Agonías...

Horas Muertas, que en su Paso Lento

Se desvanecen en la Oscura Maravilla que no existe...

(Y se aleja de puntillas en Lejanas Lejanías)...

Horas Lerdas que se cuecen en la Vana Costumbre

de las Letras...

Y de la Imposible Poesía que,

entre Blancos y Negros,

se enreda en Soledades y entre mil Crepúsculos...

Son las Horas de ese Esquivo Sentimiento

que, en Brutal y Augusta Lucha,

Se hace Presente y en Desgarro,

en los Siempres y en los Nuncas

de mis Días...

(Patricia)