somos lo que nunca hemos sido

viendo como he visto florecer

esa flor que en mi huerto floreció,

sin darme cuenta me di cuenta que

lo sutil no tiene nada de sutil,

y lo negro me parece más gris.

el angel del alba bebio esas lagrimas resecas

que no absorbio la alborada,

entonces comprendi con esa loca comprension

que el invierno sabe a primavera

y que el otoño tiene tintes de verano,

aunque todo sea nube gris 

que el viento la va arrastrando.

y en esta hora sin hora en donde

la razon llama a la sinrazon,

es que todo lo incoherente se viste de coherencia

y en la cuerda sabiduria de un loco,

vemos que la ausencia se hace presente

en la graciosa gracia del sentido sin sentido

somos lo que nunca hemos sido,

eco atroz de un verso que no olvido el olvido.