Nuestro azote

Cargo a hombros al hombre que soy, 

el trastorno que me transporta a mí solo

bien ebrio de versos que rezan

tenemos que vernos ya pronto 

a deshoras en esas zonas del trópico

(las neuronas me atontas un poco)

lejos de esta ciudad que segrega vapores tan tóxicos, 

gloria de locos e hipócritas. 

 

Me corrigen el rumbo algunas diatribas

sobre el eje este absurdo aún de los días

que crece en mí a gusto una flor sin espinas

y es que está encinta mi pasión depresiva

en este filo imposible resistiendo atrevida 

la presión silenciosa, de algunas cosas se priva

el enfoque de emisora siempre hacia arriba

sin apoyos suficientes para que mi mente espabile

y la suerte me sea digna de una vida puesta al límite

(perdón por las veces que me puse agresivo:

fue tan solo un desliz mío y de eso sobra más que decir)

sin alivio, quien me dicte los símiles

entretanto me exijo que sea fresco este caos

a mi palabra entregado como un arma fatal:

algo arde allí atrás... Por si acaso tengo un alma de paz, 

así el fracaso no me afecte ya tanto

abajo el disfraz cotidiano yo tramando sin mal, 

animal en la jaula del tiempo

que un eco distrae 

de los astros que caen sin cesar

resonando en su ático. 

 

Extrae néctar de las plantas del campo

esta luna invitada a tan solo probar

lo que haya de mágico por aquí o más allá 

y yo que ya anticipaba el desastre años atrás 

ahora caigo en la cuenta de que salvarla es el plan

que diseñé al detalle en mi celda mental

sin hablarlo con nadie retornando así al hábito 

de imaginarme los pasos que da

en verdad deslumbrante reflejada en cristal

con la prisa de siempre porque ve al vendaval

asomarse sicario que en sus manos las trae 

resultando en un llanto que perfora la noche

si no es por la lluvia que viene a sanar

heridas pasadas insuflando verdad:

echa un vistazo y qué hay

del letargo emocional que antes lastraba

el avance en mi cápsula

ya cercano el final

causando estragos la rabia animal. 

Esta ciudad solitaria destrozada verás

siempre en tránsito caminando los años en llamas:

la paz que es un manto sobre días sin pan

que asimilar en quebranto revolcando estas páginas, 

densidad de naufragio a la par que tus labios

dulcemente repasan hemorragias saladas. 

 

Nunca se sacia con nada 

sed tan salvaje de instantes

prisionero del éter mi barco

entre rezos de seres extraños 

dibujando su suerte

incrustada en los astros, 

así con la ausente

me enfrasco en diálogo:

nos avisa la brisa

erizando irisadas las aguas 

cuando viene sumisa

a su parte del trato

estragársela en tanto

rubor se ve le sobra

a su rostro y facciones. 

En esta rebelión ella será nuestro azote.