Cuando se arranca la flor,
es como enjaular un ave,
trofeo del desamor;
del egoísmo su nave.
Aunque parezca estar viva,
y nuestros ojos deslumbra,
se va muriendo de a poco,
se desangra y se herrumbra.
Porque le falta la savia,
que es su amor verdadero,
el motivo de su vida;
destino de su sendero.
Igual, se muere de pena,
y de a poco, como ella,
la mas hermosa doncella,
que finge amor por condena.
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Autor:
TUGA (
Offline) - Publicado: 30 de abril de 2023 a las 23:20
- Comentario del autor sobre el poema: Para Muga
- Categoría: Amor
- Lecturas: 14
- Usuarios favoritos de este poema: Ann🌼, MISHA lg, Marilyn💎, alicia perez hernandez, migreriana
Offline)
Comentarios1
Mi estimadísimo Tuga, un gran placer leerlo nuevamente. Siempre se extaña a los amigos del alma, y es un lindo y especial sentir, mas aún cuando se los aprecia desde el principio.😊
Gran abrazo querido amigo.🌼
Ann. Realmente es un verdadero placer leer tu comentario, siempre esperado.
Gracias por estar desde aquel principio.
Un cálido saludo amiga.
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