Cinco columnas, soportan mi aliento,
a veces de humo, otras de mármol dorado.
Cinco vidas hallo, unas dentro de otras,
como las cuitas de la cebolla
las negras semillas, en la tierna manzana.
.
Cinco, son los sentidos,
que mi cuerpo herido,
aprendió a desear en el tuyo.
Cinco dedos, los de mi mano diestra,
poeta y sepulturera,
pródigo arado, sobre tu faz estéril.
.
Impar número, cinco, de pétalos al viento
donde el “me amas” liberado
va siempre, siempre … primero.
02/10/10
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Autor:
Dominatorque (
Offline) - Publicado: 4 de octubre de 2010 a las 20:33
- Categoría: Espiritual
- Lecturas: 63
- Usuarios favoritos de este poema: nellycastell, Alejandro Martinez
Offline)
Comentarios3
Me pareció verte cortando pétalos y preguntando, pero con tu plenitud de sentidos sabes lo que eliges y deseas en tu vida, coleccionar frutos en forma plasentera y saborear su elección, me gustó parece que con los años nos da por se mas exquisito en todo. Un abrazo
Bello poema mi querido amigo....un placer leerte....un abrazo a la distancia...mary
TU POEMA HA SIDO EXCELENTE TE FELICITO. ME GUARDO ESTA QUE ME HA GUSTADO .STELLA
.Cinco, son los sentidos,
que mi cuerpo herido,
aprendió a desear en el tuyo.
Cinco dedos, los de mi mano diestra,
poeta y sepulturera,
pródigo arado, sobre tu faz estéril.
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