En la gélida mañana de Enero
No se mueve ni una hoja,
no hay ni un pájaro que cante.
En medio de un cielo a medio hacer
La humedad y la bruma centellean
el silencio se busca...
Y da en las piedras de comer al olvido.
Enero marchita, abona...
hiela bajo las plantas
Pero ya la tarde, es de pájaros.
Presentes a sí mismos
Despojados de su voluntad
yendo y viniendo, olvidando...
Esperan en lo alto,
del encumbrado aire
Entre encinas y espinos
cómo crece salvaje el durillo…
No oíste que los pájaros cantan,
Embriagados fuera del azar,
Al efímero florecer
del durillo bajo la helada…
Ore
Acuarela
Autor Ore
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Autor:
Ore (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 26 de mayo de 2023 a las 05:35
- Comentario del autor sobre el poema: Decía Pessoa ... Que los campos son más verdes en el decirlos que en su verdor, las flores, si se describen con frases que las definan en el aire de la imaginación, tendrán colores de una permanencia que la vida celular no permite... lo digo como lo dicen mis palabras.
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 11
Offline)
Comentarios2
Lindo poema; gracias
🙂🕊️🙂
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