Desamparo

Es de noche y hace frío, un frío de orfandad;

Un niño escribe bajo un punto de luz

con su mano helada,

sus ojos recogen los luceros del crepúsculo

mientras el hambre y el cansancio le asalta el sueño.

Su mamá a la derecha de la sequía del llanto,

viuda del pollo y la menestra,

surte en el hocico del fuego

algunas verduras y papas melancólicas

que en un instante ebullicionan

sus misericordias,

como todas las cosas buenas de esta vida.

Esta es la naturaleza de la condición social

que en sí misma es un dolor que nos deriva

y nos traiciona;

Su padre, es el trabajador de treinta horas al día

y noventa segundos por minuto,

obrero de sus hilos, tejedor de sus venas,

constructor de herramientas

con sus duros huesos que escarban en los metales

el dulce de los roedores del oro en la miseria.

Esto es la secuela del sistema social

que nos arrincona a la oración y al atrevimiento

existencial;

Es la locura del orden que nos exprime, nos mutila,

nos aísla y nos despoja

de toda nuestra furia y rebeldía social;

Es el sistema que nos reprime

hasta que algún día no se pueda mas

y explotemos con el corazón

y con las manos.