Imaginacion soñadora

La tarde va cayendo. Lejos el campo 
en vago resplandor malva ocre,

que casi no lo es. 

Allí está el horizonte 
donde existe uno siempre viviendo... 

Donde yo estuve vuelve a ser yo estoy. 
Son  los mismo atardeceres 
hechos de tiempos idos, 

la nostalgia sonora de las sendas, 
el mmilagrso
vuelo de los vencejos en el atardecer
de agosto, 
con cabriolas imposibles en el cielo. 

Donde rompen el silencio de aire 
el canto estridente las chicharras,

Y es mi pueblo de viejas
 tejas rojas soleadas, 
donde los pájaros palpitan pasiones nuevas. 

Es el acceso al infinito 
de los campos amados, 
de encinares y llanos 
cubiertos de ocre dorado, 

donde chaparros indómitos 
se trenzan
y tronchan las sendas, y el herbazal apiñado 
y las yemas doradas cubren las arroyadas,

...y de un desnudo arco iris 
que muere en el instante. 

Es el sol que espía mientras 
duermen las casas con la memoria, 
entre las grises peñas, 
planas por el calor, 
aturdidas por la soledad. 

Donde en las penumbras 
suaves de los escombros 
se esconden secretos 
de inefables memorias 

...amores olvidados retornan de repente,
mensajes de amor con ausencias de lenguaje, 

nostalgia cálida....y el oscuro prodigio 
de las urracas sobre las ruinas 
donde pueblo y  campos 
me dan la acogida de paso. 

Es la soledad de las dehesas 
y el azul cálido, tal vez, 
el silencio o el prodigio 
de una nube malva ocre, que casi no lo es, 
cuando anochece el campo. 

Al fondo, campanarios y nidos. 
Nidos desalojados, mudos 
por la vida y el tiempo 
en los tejados que apenas 
desvencijados asoman 
en una lejanía de horizontes
 sin límite y memoria. 

Recuerdo espectral que eternamente 

sigue...

Ore

Acuarela. Autor Ore