Irreverente Espejo

¿En qué Pensás,

Incesante y Roto Espejo?...

¿En el Hombre

que Vuela su Sueño

en la más Remota Encrucijada?...

¿En qué Pensás,

Misterioso Hermano?...

¿En la Fábula, en el Cuento,

en el Verso 

que se Nutre

en la Esquina Fangosa

de una Palabra?...

¿En qué Pensás?...

¿En el Otro Yo

que Mezquino,

Urde tus Cristales-Fuego

Y Se Desmaya en el Horror

y el Acecho, 

que Mutilan las Cifras

de las Cosas?...

Me Buscás Intolerante,

Muerto en tus Vidriosa

Mirada 

que Sabe que Ya está Ciego...

Copiarás cuando Ya Decline

el Alba Ceniza...

Cuando el Ocaso Muera...

Cuando tus Heridas Sanen...

Cuando tu Lerdo Lenguaje

Se vuelva Sombra...

Cuando la Blanca Paloma, 

Marchite tus Oídos 

Tan Sordos e Inciertos...

Las Grietas Sangrantes

que Emulan tu Ser Tedioso

y Esquivo,

En un Lento Mármol

que Yacerá en el Olvido,

en la Vida,

en la Muerte,

y en tu Irreverente Historia...

(Patricia)