Escribirle al viento

La primavera viste de belleza los cerezos,

y ella, sencillamente era primavera y yo

no era ni poeta ni cerezo, pero el destello 

de poesía en sus ojos me inmortalizo el alma con el ritmo de sus pasos...

¡A dónde van las palabras y rimas

cuándo escribirle quiero versos!

Ella sencillamente es poesía y más, 

pero yo no soy un poeta como esos

que expresan el alma en unas cuantas líneas...

Tengo una batalla aquí dentro

porque escribirle quiero 

y está claro que busco y no encuentro 

tinta en el tintero.

El estéril corazón marchito parece estar...

Se ha prolongado el verano y

escribirle al viento es en vano, 

como  las sombras que pasan queriéndose abrazar.