A la Muerte Soslayada

Sería que él

Besaba la Cara de esa Noche...

Quizás Sería que No Supo

como el Embriago de Versos

Sería su Destino...

Sería que la Savia Trunca

de Aquella Lágrima

no Sabía

que Existía...

Sería, tal Vez,

que Bajo esa Lluvia

de un Agosto Sin Alas

Sería el Último

que Acabaría esa Historia...

Quizás Sería que

esos Besos Esquivos

Taladreaban la Esquina 

Borrosa de su Alma...

Nunca se Supo 

el Final de su Vida,

Éso es lo que Oscuro

se Esconde entre los Fantasmas

Ocultos de las Madrugadas,

Sólo Cenizas 

Enmarañadas,

y Rostros hechos Sombras

que Tiran Sin Tino

a la Muerte

Soslayada...

(Patricia)