Fábula

Noche que se Cierra

sin Preámbulos

en la Incierta Nada...

¿En qué Penumbras Secretas

se Viste la Blanca Luna,

que en Ignorante Rumbo

se Desvanece

entre mis Ojos Sellados?...

Constante, el Río de Heráclito que,

entre Saladas Aguas

Mece sin Quererlo

mi Alma Errante;

Encerrada entre Cárceles y

Crepúsculos Mutilados...

Vuelve Ya! el Cuchillo

del Fugitivo Ayer de mis Ayeres,

a Contar los Pinares de aquella

Otra que Fui,

y que no Seré...

Canta Ya! sin Sones

el Ruiseñor de Virgilio...

Canta Ya! en entrevelado Llanto

mis Lágrimas Secas

entre Nudos y Ásperos Sisales,

que en mi Perdida Memoria,

Arde...

Vuela..

Vive sin Vivir...

Muere sin Morir...

Exalta Ya!

la Fábula de los Inasibles Días

que se Pierde en los Míticos Tiempos...

Y en esa Moraleja que Arde de Amor

y Muere de Muerte Sin Sentido,

entre las Alas de los Vientos

y la Tenaz Marea de la Mar

que Olvida el Olvido

en lo Profundo

de una Tarde...

de un Alba...

o de un Mudo Poniente...

(Patricia)