Carta a un pobre poema

Transmitió su belleza en tan humilde hoja;     

blanca, arrugada, un poco quebrada y manchada,                                           

con tinta, palabras acomodadas y rimadas.

Pobre, aún reciente tan cruel tragedia.

Poco importó a sus ojos las palabras,

aquellas que lo dieron todo y obtuvieron nada.

La pluma sintió culpa de su letra,         

la hoja sufrió por la indiferencia.         

y aquel poema murió, porque ella no lo amo.