En el confín de los posibles

Me cuesta ser de barro moldeable

cuando arden las fragancias 

de esta noche milenaria

en la que vivo yo tan solo

por no estorbarme

y deshonrar lo contenido en páginas. 

Estoy del alma a rebosar

y no hay percances 

cuando se trata de pensarlo

incluso un poco

retornando así a la gloria 

de batallas ya perdidas... 

Tengo un sitio en tu jardín 

y allí me exijo ser de nuevo un niño

en sintonía hoy contigo

que me imprimes esta lírica

indeciso entre seguirla 

o dejarla así 

sin métrica ni ritmo

en el confín de los posibles. 

Todo tiene un fin en esta vida

y desanima a veces ver que sigue

sin pedirlo irremediable hacia la cripta. 

Sin mí el infierno

sería otra cosa, 

infinito el tedio

y nulo reposo. 

Ya mismo enfermo 

si os digo quién soy

yo en el fondo... 

No darle crédito

a la voz que me ponen

los desórdenes que engroso. 

No existe el miedo 

ni hay razones

para que no lo goce

cada noche en mi agujero

sin más que dosis

asquerosas en el cofre. 

La desilusión es catastrófica

si esta vez no me transporta

la droga a otro oasis

allí a la sombra

de un nuevo árbol neuronal

sobre cadáveres postrados

en su misma gloria

sin quien los oiga

ya rechistar 

o decir canciones... 

Todo se acopla

aquí al informe

que consigo absorbe

risas y nombres:

qué sanación.