Luces negras

 

 

El lenguaje improvisa un destino.
Escucho las limitaciones de la consciencia.
Cada caída es solo una manifestación de la paradoja.
Cada caída es una ilusión.

Toda la noche cambio la espera.
Todas las noches formo el verso.
Las palabras que solo pertenecen a la noche.
A la profundad oscuridad de la noche y la consciencia.

Leo tus mensajes como alguien que lee por costumbre.
A veces siento que no entiendo mi idioma.
Que no entiendo las traducciones de la mente.
Solo estoy vislumbrando lo que tus ojos ya vieron.
Pero mi alma no existe, mi alma no siente el dolor.

Por suerte, o por desgracia.
No veo las máscaras tras el papel.
Solo palabras en la noche,
en la comodidad de las madrugadas sin dueño.
En la incorregible zona del tiempo.
El lenguaje se camufla, se esconde.
Pero todo está lleno de lenguaje.
Todo silencio es un canto olvidado.

¿Es por esto que perdiste la mirada?
Transitamos noches distintas,
pero de una forma similar.
Exploramos la sintaxis que deambula por las noches.
La lingüística absurda de los noctámbulos.
Los versos surrealistas sin equilibrio.
Cuando cierro los ojos, siento el vértigo que sentías.

¿Dónde se esconden las palabras en la noche?
¿Dónde se esconden las verdades?
Solo veo una luz tenue, que ilumina la distancia.
Una esencia sin concepto.
Una ontología externa del verbo.
En las noches las puertas se cierran,
en las noches las puertas se abren.

Vi tantos dibujos, como metáforas ilustradas.
La tinta de otros tiempos se mantiene firme en el papel.
Veo el pasado en estas letras indescifrables.
Veo el mismo destino, las mismas preguntas.

¿Por qué será que los interrogantes se repiten?
¿Hay algo que escape de la absurda repetición?
Me gustaría responder todas las preguntas que me hago.
Pero no lo hago. Ni siquiera con la más sincera mentira.
Prefiero ver las sombras de los objetos sin luz.
Prefiero ser el espectador que no sabe el final.
Prefiero sorprenderme por la narrativa de mi ingenio.
Por la paciencia de mi inacción.

Mi soledad es la más compartida de mis pasiones.
Es por eso que camino en la ciudad nocturna
con la misma curiosidad que un explorador de  ficción.
Solo el silencio ambiguo escapa de los versos.

La luz brilla demasiado.
El desierto es más agradable de noche.
Cuando el sol se preocupa de iluminar otras tierras.
La página en blanco espera la noche con el mismo pretexto.
Busca las palabras, como nosotros buscamos las sombras.
El blanco encandila demasiado.
Solo en las sombras, el mundo se despliega.