Dentro de la habitación:
Insomnio de palomas disecadas.
Sombras a pleno rendimiento:
Metalurgia de la memoria
en estructura de techos altos
e inabarcablemente fríos.
Planchas gigantes y quejosas,
dentadas correas rezuman
corazones de culpa o humo
entre estertores y relámpagos
sin gravedad.
Lunas/es de cocaína ante un descolorido
calendario de antiguas amantes
ataviadas con lencería roja
e inerte expresión. Fluye
sudor ácido y terrible,
desbocado bajo las sábanas
y sobre las sucias sienes
de los protagonistas
del último remake del inframundo.
Fuera de la habitación:
Un gato negro y viejo
(más viejo que negro)
araña suavemente la puerta.
Clamando en voz baja
su oficio de ángel nocturno,
su incuestionable derecho
a arroparse junto a los pies
de su mejor amigo,
en su penúltima muerte.
Offline)
Comentarios2
La pluma es un verso que se constela a pura cuenta regresiva.Saludos Luis.
Así es, lo has expresado de una manera muy hermosa y poética.
Gracias y Saludos de vuelta, Ayeres.
Me fue grato leer tu poema ...dentro de la habitación ese yo lleno de metáforas cuyo sentir es intenso y fuera de la habitación todo llano y simple ...me gustó ese sentir ingenioso ...Abrazo delAlma
Sí, así es, dos universos distintos separados por una puerta.
Muchas gracias, Lale. Un abrazo.
Para poder comentar y calificar este poema, debes estar registrad@. Regístrate aquí o si ya estás registrad@, logueate aquí.