El loco

Estaba loco,
completamente loco.

De currículum ex monaguillo
y ex barman de puticlub.
Un divorcio, una vieja amiga,
aquel mareado Supertramp en París;
el amor de un chucho-rotweiller cojo,
media cirrosis
y veinte arrugas de más.

Decía que todos hemos vendido
y matado a Jesús por lo menos una vez
en nuestra vida,
que él habría quitado la custodia
de su hijo a Dios
porque los padres no putean así a sus hijos,

que tácticamente fue un error
bajarle en ese momento a la Tierra,
pues las consecuencias posteriores
fueron más jodidas que si hubiera regalado
cien cabezas nucleares al puto César.

¡Vaya un loco!

¡Hasta llegó a decir que a veces Dios se comunicaba
con los hombres a ladridos!
y que los ángeles de hoy son antisistema, ciber-ninis
y drogadictos en potencia; que graffitean
las puertas de los baños del cielo con penes,
vaginas y versos infames
(y les sangran las alas al reunirse
en la entrada de los mataderos municipales)

Contaba que el infierno está lleno
de ministerios, banderas y excusas,
y aun con sus humos contaminantes y abandonados jardines
es la mejor universidad pública del universo
(y el demonio, un triste funcionario
con úlcera de estómago y eyaculación precoz)

Lógicamente recibió su castigo:

pues a falta de hoguera infernal,
una noche, cuando volvía a su casa
desde esa obra a la entrada del pueblo,
andando y por su arcén correspondiente,
le atropelló un conductor borracho,
a bordo de aquel viejo BMW
con los faros sucios y una luz rota.