Perfecta

Usted es perfecta. 

   No debería existir otra objeción.

   ¡Si supiera cuántos estarían dispuestos a morir por usted! Quizá así sabría que la envidia también se deja abandonar en cada latido del corazón.

   Porque usted es perfecta.

   En sus ojos brillan esas estrellas que yo he deseado estudiar con la astrofísica de mi propio universo; y alrededor de ellas orbitan esas rimas, cada una en su mundo, cada una en su propio planeta capaz de albergar vida por sí mismo.

   Porque usted es perfecta.

   Siempre lo ha sido.

   Y así en su cuerpo siempre han deseado perderse mis labios, recorrer cada uno de sus montes de curiosa geografía, acostarme en su propio suelo de pasto fresco y contemplarla en las alturas de su propio cielo, allá donde viven sus ojos.

   Porque usted es perfecta.

   Y no debería avergonzarse de la experiencia que brinda su piel, pues después de así toda obra de arte toma tiempo en ser creada para la posteridad, en la que solo pocos tendrán la capacidad suficiente de contemplarla y valorar su perfección, ya que en ella se esconde la historia de la naturaleza de tan divino creador.

   Siempre ha sido perfecta.

   Y siempre lo será.

   Y tenga también el entendimiento suficiente de que tal perfección no puede borrarse con el tiempo, pues todas mis rimas de vez en cuando le hacen oda a tal lujuria que se esconde en un cuerpo como el suyo; así finiquitan sus estrofas de divina dulzura, pues sus letras se sentirán así parte al final de un poema de tal perfección de amor y locura.