Lágrima pura (decenios)

Un bicho de mi estirpe debe fundirse con la mugre 

sin que eso jamás lo aburra, y ser libre hasta la tumba

de tomar sus propias decisiones aunque sea ya tan sólo por costumbre 

y que lo honren por persona de las que no abundan

en este mundo obsoleto en que defeco y que se hunde 

testarudo en cada uno de tus gestos lúgubres 

al negarme su influencia bajo esta rúbrica de un cielo

que indiscriminadamente nos desprecia.

Y así fingimos que alguien nos quiere y seguimos 

con nuestros sentidos alerta según conviene a quienes vienen de fuera,

vigilando la puerta entreabierta allí al viento

que barre las eras del descontento de algunos seres muy tercos 

que consigo envenenan las reses, feligreses del vértigo

convertidos a estampa de dioses antergos,

sutil amenaza que inmuniza a los ebrios 

de su estulticia y sandeces sin mérito

imbuidos por reglas que teje el imperio del miedo

en el medio de la vida y del sueño...

Miro el hilo sin final de una trama que argumentar 

y qué me impide respirar cuando yo mismo soy el animal

que no cuadra en sociedad, y sufre de necesidad

de cariño y de algo más cuando era un niño sin disfraz 

que se aislaba en su mundo inmaterial, en su rincón lejos del caos

que anegaba las ventanas con plegarias ya usadas 

por otros tiempo atrás, confundido entre su estancia 

consumida en desvariar pero no para que ahora llegue la nostalgia 

a de sus ojos desbordar ya tanta magia

como cabe aquí en un alma que es del todo inmaterial

y aparte está la gracia que por lo demás pueda causar.